Leído por Alfonsina Dumón
viernes, 4 de diciembre de 2020
jueves, 3 de diciembre de 2020
lunes, 30 de noviembre de 2020
jueves, 26 de noviembre de 2020
martes, 24 de noviembre de 2020
viernes, 20 de noviembre de 2020
20 DE NOVIEMBRE. DÍA DE LA SOBERANÍA NACIONAL
La
batalla de la Vuelta de Obligado, en 1845, marcó un hito por el cual, cada 20
de noviembre, se conmemora y celebra el Día de la Soberanía Nacional.
Ese día, soldados argentinos repelieron la invasión del
ejército anglo-francés, que pretendía colonizar los territorios de nuestro
país. Pero el Gobierno de Juan Manuel de Rosas, respaldado desde el exilio por
el general José de San Martín, preparó una resistencia y lo impidió.
Las fuerzas invasoras buscaban ingresar por el Paraná. Sin
embargo, las tropas nacionales, al mando de Lucio Mansilla, se anticiparon en
un estrecho recodo de ese río: la Vuelta de Obligado, en el distrito bonaerense
de San Pedro.
El número de fuerzas enemigas superaba ampliamente en
cantidad y modernidad de su armamento a las argentinas, que sin embargo no se
amedrentaron y pelearon durante siete horas. De este modo, lograron que las
tropas adversarias no pudieran ocupar las costas, objetivo necesario para poder
adentrarse en el territorio argentino.
La resistencia a la invasión extranjera logró la defensa
del país en términos de fronteras y comerciales, ya que se evitó que colocaran
en el mercado los productos extranjeros desplazando a los artículos locales.
El acontecimiento sirvió para ratificar y garantizar la
soberanía nacional, implicó la firma de un tratado de paz entre Argentina,
Francia y Gran Bretaña, y quedó grabado en la historia como un símbolo de
independencia, libertad y unidad nacional.
miércoles, 18 de noviembre de 2020
lunes, 16 de noviembre de 2020
miércoles, 11 de noviembre de 2020
martes, 10 de noviembre de 2020
10 DE NOVIEMBRE- DÍA DE LA TRADICIÓN (Fuente: Diario La Nación Argentina)
Día de la Tradición Argentina, ¿por qué se celebra en esta fecha?
El Día de la Tradición, una jornada de homenaje a José Hernández, el autor de Martín Fierro, la más importante de la literatura gaucha. El Día de la Tradición, una jornada de homenaje a José Hernández, el autor de Martín Fierro, la más importante de la literatura gaucha.
Cada 10 de noviembre se celebra el Día de la Tradición Argentina en homenaje a uno de los grandes escritores de nuestro país: José Hernández. Nacido en 1834, Hernández fue uno de los referentes de la literatura gauchesca, con El gaucho Martín Fierro (1872) y La vuelta de Martín Fierro (1879), como sus obras más importantes. El gaucho payador Martín es el protagonista de la historia quien, víctima de la opresión y la injusticia, huye para convertirse en un gaucho fuera de la Ley. La epidemia y sus "remedios", en tiempos del Martín Fierro Con esta obra como biblia, la tradición busca transmitir las costumbres gauchescas de una sociedad de generación en generación y forjar la identidad cultural de un territorio. La celebración se hizo oficial en 1939, sin embargo, fue más tarde con la Ley Nacional N.° 21.154 de 1975, cuando ya de forma definitiva se consagró aquella fecha conmemorativa para todo el territorio argentino. La epidemia y sus "remedios", en tiempos del Martín Fierro Un fragmento "La Vuelta de Martín Fierro", que se publicó hace 141 años, relata la vida en tolderías de los indios pampas cuando una epidemia de viruela negra azotó el territorio argentino. En el poema, Martín Fierro y su amigo el sargento Cruz huyen se refugian entre los pampas. Al principio los mantienen dos años separados y después los dejan vivir juntos y un cacique bueno los ayuda. Pero todo empeora cuando se genera un brote de peste y la vida se convierte en un infierno. A partir de ese momento, Hernández relata los métodos bárbaros de los indios para intentar curar la peste. Remedios, como dice el refrán, muchas veces peores que la enfermedad:
"Allí soporta el paciente
las terribles curaciones
pues a golpes y estrujones
son los remedios aquellos
lo agarran de los cabellos
y le arrancan los mechones.
Les hacen mil herejías
que presenciarlas da horror;
brama el indio de dolor
por los tormentos que pasa
y untándolo todo en grasa
lo ponen a hervir al sol.
Dice que hay algunos tan malditos que sanan con ese juego. Y agrega:
A otros les cuecen la boca
aunque de dolores crujan;
lo agarran y allí lo estrujan
labios le queman y dientes
con un güevo bien caliente
de alguna gallina bruja ".
miércoles, 4 de noviembre de 2020
martes, 3 de noviembre de 2020
viernes, 30 de octubre de 2020
UN VALLE- BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO
Un vallecito
verde, muy verde.
Cuatro vaquitas
pacen pacientes.
Tienen de todo:
aires, corrientes,
cuatro laderas,
mucho celeste.
Las mariposas
las entretienen.
Y Dios las vela.
Que Dios las vele.
verde, muy verde.
Cuatro vaquitas
pacen pacientes.
Tienen de todo:
aires, corrientes,
cuatro laderas,
mucho celeste.
Las mariposas
las entretienen.
Y Dios las vela.
Que Dios las vele.
martes, 27 de octubre de 2020
viernes, 23 de octubre de 2020
miércoles, 21 de octubre de 2020
lunes, 19 de octubre de 2020
jueves, 8 de octubre de 2020
miércoles, 7 de octubre de 2020
lunes, 5 de octubre de 2020
jueves, 1 de octubre de 2020
miércoles, 23 de septiembre de 2020
lunes, 21 de septiembre de 2020
jueves, 17 de septiembre de 2020
jueves, 10 de septiembre de 2020
PRECIOSAURIO- SILVIA SCHUJER
"Gracias por cuidarlo", decía la carta
colgada de la canasta. Porque lo que dejaron en la puerta de mi casa—alguien
que quizás tocó el timbre y salió corriendo— fue una canasta con un huevo rojo
del tamaño de una sandía.
Creí que era una broma. Pero al escuchar que el cascarón empezaba a quebrarse
como cuando va a nacer un pollito, cargué el bulto hasta mi pieza.
Y bien. "Gracias por cuidarlo", decía la nota.
De nada, pensé.
Pero... ¿Cuidar qué?
De pronto, entre craques y cracs por todos los costados, el huevo se abrió. Sin
darme tiempo a respirar. O pestañear, o toser, o salir corriendo.
Asomó una cabeza verde con nariz de chanchito y me miró. Sus ojos brillaban
como dos estrellas transparentes.
—Soy Silvia— me presenté, con la voz entrecortada.
Y el ser asomado del huevo, abriendo la bocota grande como todo el ancho de su
cara, me sonrió.
Cuando vi que hacía fuerza para salir, me acerqué y lo ayudé a romper el
cascarón.
Su cuerpo era verde. Ni claro ni oscuro. Y tenía escamas del mismo color.
El cuello, largo como la cola, lucía un collar de pelusa amarilla.
Y aunque no me animaba a tocarlo, debo confesar que me resultó simpático desde el principio.
Era una mezcla de dinosaurio, perro salchicha y elefante. Cosa extraña, era
precioso.
Lo miré un rato y fui a consultar la enciclopedia: no era un hipopótamo ni un lagarto. No era un elefante marino, ni un yacaré, ni un dragón. No encontré su nombre por ninguna parte.
Así es que como era precioso y se parecía un poco a los animales prehistóricos,
lo llamé Preciosaurio.
Claro que haberle puesto nombre no alcanzaba para conocer sus costumbres.
Entonces le ofrecí un poco de leche. Puse un litro en un plato. Se lo tragó de
un solo sorbo y como no se movía le agregué otro tanto.
Recién después de gastar más de la mitad de mis ahorros comprando leche y, con
el plato cambiado por un balde, el cachorrito se dio por satisfecho y se me
tiró en los brazos. Fue la primera vez que un recién nacido me sentó de cola
para hacerme mimos.
Sí. Sólo cuando lo tuve entre mis brazos se me ocurrió preguntarme qué haría
con él.
En eso pensaba cuando el preciosaurio se quedó dormido.
Lo tapé con mi frazada y entonces supe que ya no podría dejarlo. Mis amigos me
ayudaron mucho, sobre todo cuando empezaron los problemas.
A mi preciosaurio había que alimentarlo. Y eso no era nada fácil. A las
palanganas de leche hubo que agregar pan duro y después frutas y verduras. Y,
al fin, todos los restos de comida del vecindario.
Crecía sin parar.
Le armamos una cama, pero la cabeza no tardó en salírsele por todos los
costados.
Era enorme. Al moverse chocaba contra las paredes. Y cuando quería levantar lo
que a su paso caía, volvía a tirar otra cosa.
A veces se convertía en montaña para que nosotros lo escaláramos.
Nos dejaba trepar por su lomo y construir aventuras con su sola presencia.
Recién cuando su cabeza pegó contra el techo me di cuenta de que ya no le
alcanzaba el espacio de mi habitación.
El pobre se quedaba quietito y agachado para no traer problemas.
Pero cuando hubo que poner mi cama sobre su lomo verde, mis padres me dieron
una semana para que me deshiciera de él.
Le pregunté al preciosaurio si pensaba crecer mucho más. Por sus antepasados,
me juró que no.
Volví a hablar con mis padres. La respuesta entonces fue terminante: o sacaba
el "monstruo" de la casa o...
Junté un poco de mi ropa. Rodeé el cuello de mi preciosaurio con una soga a
modo de correa y, por primera vez, salimos juntos a la calle.
La calle lo impresionó hasta la locura. De tan contento pegó unos saltos que
hundieron parte del asfalto.
Era inmenso. Mi cabeza llegaba hasta la mitad de sus patas.
La primera reacción de los vecinos al vernos partir, fue encerrarse en sus
casas. Y después, desatar el bombardeo: naranjazos, tomatazos, zapatazos. Nos
pegaron sin compasión.
Y cuando él vio que me habían lastimado, me cargó sobre su lomo.
En pocos minutos se empezaron a escuchar helicópteros y aviones sobrevolando el
barrio. Las veredas se llenaron de curiosos.
— ¡Fuera monstruo! —gritaban al preciosaurio.
Fotógrafos de todo el mundo encandilaban sus ojos transparentes con flashes.
Altoparlantes, gritos y bocinas amenazaban nuestra vida.
Pude ver cuando su nariz de chanchito se cubría de lagrimones y chorros de
llanto bajaban como una catarata hasta su boca.
Lo que nunca imaginé es lo que después sucedería.
Rápido, como el más veloz de los caballos, mi preciosaurio empezó a galopar sin
rumbo.
Bien lejos del peligro, me hizo bajar de su lomo y, cansado, muy cansado se
echó sobre el pasto a dormir.
Habría pasado una hora cuando intenté despertarlo y ya no pude. Su cuerpo
empezó a cambiar de colores hasta volverse transparente.
Y derritiéndose de a poco, se transformó en una laguna que todavía existe.
Fue a orillas de esas aguas que apareció un huevo rojo del tamaño de una
sandía.
Lo agarré con cuidado. Caminé y caminé con él hasta conseguir una canasta.
Metí en ella el huevo rojo y con un cartelito que decía: "Gracias por
cuidarlo", lo dejé en la puerta de la primer casa que encontré.
Estaba triste y cansada. Así que toqué el timbre y salí corriendo.
lunes, 7 de septiembre de 2020
CUERO NEGRO, VACA BLANCA- PABLO BERNASCONI
Una
mañana de sol, la vaca más coqueta de la granja se dio cuenta por primera vez,
de que su cuero estaba lleno de manchas negras. Decidida a quitarlas, la vaca
frotó su piel tan fuerte tan fuerte, que las manchas, de a poquito, fue
borrando. ¡Qué hermosa estoy ahora, limpia y blanca como una nube! La vaca
cantaba feliz de ser distinta al resto de las vacas. ¡Es cierto que eres
diferente a las otras vacas pero ahora te pareces a mí! Además, ¿cómo sabes que
tus manchas eran negras y no blancas? – le dijo la oveja. La vaca decidió
entonces tapar sus manchas blancas con pintura negra. Ahora sí quedaré prolija y
toda del mismo color, pensó. La oveja tenía razón. Lo mío es el color de la
noche. Qué bien me veo sin esas horribles manchas blancas. Se encontró con un
chancho negro, y al verlo notó que se parecían demasiado, los dos vestidos de
negro. Nunca daré con el color correcto, se lamentaba mientras volvía a frotar
su piel. Y ahora ¡¿cómo vuelvo a parecer una vaca?! ¡Quiero mis manchas de
vuelta! A la sombra de unos trozos de cartón se puso a tomar sol durante toda
la tarde. Espero que esto devuelva el negro a mi cuerpo, repetía ilusionada. Al
final del día, la vaca se sentía muy a gusto en su propio cuero: más blanca,
más negra y más vaca que nunca.
martes, 1 de septiembre de 2020
HISTORIA DE DOS CACHORROS DE COATÍ Y DE DOS CACHORROS DE HOMBRE- HORACIO QUIROGA
Había una vez un coatí que tenía tres hijos. Vivían en el monte comiendo frutas, raíces y huevos de pajaritos. Cuando estaban arriba de los árboles y sentían un gran ruido, se tiraban al suelo de cabeza y salían corriendo con la cola levantada.
Una vez que los coaticitos fueron un poco grandes, su madre los reunió un día arriba de un naranjo y les habló así:
-Coaticitos: ustedes son bastante grandes para buscarse la comida solos. Deben aprenderlo, porque cuando sean viejos andarán siempre solos, como todos los coatís. El mayor de ustedes, que es muy amigo de cazar cascarudos, puede encontrarlos entre los palos podridos, porque allí hay muchos cascarudos y cucarachas. El segundo, que es gran comedor de frutas, puede encontrarlas en este naranjal; hasta diciembre habrá naranjas. El tercero, que no quiere comer sino huevos de pájaros, puede ir a todas partes, porque en todas partes hay nidos de pájaros. Pero que no vaya nunca a buscar nidos al campo, porque es peligroso.
“Coaticitos: hay una sola cosa a la cual deben tener gran miedo. Son los perros. Yo peleé una vez con ellos, y sé lo que les digo; por eso tengo un diente roto. Detrás de los perros vienen siempre los hombres con un gran ruido, que mata. Cuando oigan cerca este ruido, tírense de cabeza al suelo, por alto que sea el árbol. Si no lo hacen así los mataran con seguridad de un tiro.”
Así habló la madre. Todos se bajaron entonces y se separaron, caminando de derecha a izquierda y de izquierda a derecha, como si hubieran perdido algo, porque así caminan los coatís.
El mayor, que quería comer cascarudos, buscó entre los palos podridos y las hojas de los yuyos, y encontró tantos, que comió hasta quedarse dormido. El segundo, que prefería las frutas a cualquier cosa, comió cuantas naranjas quiso, porque aquel naranjal estaba dentro del monte, como pasa en el Paraguay y Misiones, y ningún hombre vino a incomodarlo. El tercero, que era loco por los huevos de pájaros, tuvo que andar todo el día para encontrar únicamente dos nidos; uno de tucán, que tenía tres huevos, y uno de tórtolas, que tenía sólo dos. Total, cinco huevos chiquitos, que era muy poca comida; de modo que al caer la tarde el coaticito tenía tanta hambre como de mañana, y se sentó muy triste a la orilla del monte. Desde allí veía el campo, y pensó en la recomendación de su madre.
-¿Por qué no querrá mamá -se dijo- que vaya a buscar nidos en el campo?
Estaba pensando así cuando oyó, muy lejos, el canto de un pájaro.
-¡Qué canto tan fuerte! -dijo admirado-. ¡Qué huevos tan grandes debe tener ese pájaro!
El canto se repitió. Y entonces el coatí se puso a correr por entre el monte, cortando camino, porque el canto había sonado muy a su derecha. El sol caía ya, pero el coatí volaba con la cola levantada. Llegó a la orilla del monte, por fin, y miró al campo. Lejos vio la casa de los hombres, y vio a un hombre con botas que llevaba un caballo de la soga. Vio también un pájaro muy grande que cantaba y entonces el coaticito se golpeó la frente y dijo:
-¡Qué zonzo soy! Ahora ya sé qué pájaro es ese. Es un gallo; mamá me lo mostró un día de arriba de un árbol. Los gallos tienen un canto lindísimo, y tienen muchas gallinas que ponen huevos. ¡Si yo pudiera comer huevos de gallina!…
Es sabido que nada gusta tanto a los bichos chicos del monte como los huevos de gallina. Durante un rato el coaticito se acordó de la recomendación de su madre. Pero el deseo pudo más, y se sentó a la orilla del monte, esperando que cerrara bien la noche para ir al gallinero.
La noche cerró por fin, y entonces, en puntas de pie y paso a paso, se encaminó a la casa. Llegó allá y escuchó atentamente: no se sentía el menor ruido. El coaticito, loco de alegría porque iba a comer cien, mil, dos mil huevos de gallina, entró en el gallinero, y lo primero que vio bien en la entrada fue un huevo que estaba solo en el suelo. Pensó un instante en dejarlo para el final, como postre, porque era un huevo muy grande; pero la boca se le hizo agua, y clavó los dientes en el huevo.
Apenas lo mordió, ¡TRAC!, un terrible golpe en la cara y un inmenso dolor en el hocico.
-¡Mamá, mamá! -gritó, loco de dolor, saltando a todos lados. Pero estaba sujeto, y en ese momento oyó el ronco ladrido de un perro.
Mientras el coatí esperaba en la orilla del monte que cerrara bien la noche para ir al gallinero, el hombre de la casa jugaba sobre la gramilla con sus hijos, dos criaturas rubias de cinco y seis años, que corrían riendo, se caían, se levantaban riendo otra vez, y volvían a caerse. El padre se caía también, con gran alegría de los chicos. Dejaron por fin de jugar porque ya era de noche, y el hombre dijo entonces:
-Voy a poner la trampa para cazar a la comadreja que viene a matar los pollos y robar los huevos.
Y fue y armó la trampa. Después comieron y se acostaron. Pero las criaturas no tenían sueño, y saltaban de la cama del uno a la del otro y se enredaban en el camisón. El padre, que leía en el comedor, los dejaba hacer. Pero los chicos de repente se detuvieron en sus saltos y gritaron:
-¡Papá! ¡Ha caído la comadreja en la trampa!, ¡Tuké está ladrando! ¡Nosotros también queremos ir, papá!
El padre consintió, pero no sin que las criaturas se pusieran las sandalias, pues nunca los dejaba andar descalzos de noche, por temor a las víboras.
Fueron. ¿Qué vieron allí? Vieron a su padre que se agachaba, teniendo al perro con una mano, mientras con la otra levantaba por la cola a un coatí, un coaticito chico aún, que gritaba con un chillido rapidísimo y estridente, como un grillo.
-¡Papá, no lo mates! -dijeron las criaturas-. ¡Es muy chiquito! ¡Dánoslo para nosotros!
-Bueno, se los voy a dar -respondió el padre-. Pero cuídenlo bien, y sobre todo no se olviden de que los coatís toman agua como ustedes.
Esto lo decía porque los chicos habían tenido una vez un gatito montés al cual a cada rato le llevaban carne, que sacaban de la fiambrera, pero nunca le dieron agua, y se murió. En consecuencia, pusieron al coatí en la misma jaula del gato montés, que estaba cerca del gallinero, y se acostaron todos otra vez.
Y cuando era más de medianoche y había un gran silencio, el coaticito, que sufría mucho por los dientes de la trampa, vio, a la luz de la luna, tres sombras que se acercaban con gran sigilo. El corazón le dio un vuelco al pobre coaticito al reconocer a su madre y sus dos hermanos que lo estaban buscando.
-¡Mamá, mamá! -murmuró el prisionero en voz muy baja para no hacer ruido-. ¡Estoy aquí! ¡Sáquenme de aquí! ¡No quiero quedarme, ma … má! -y lloraba desconsolado.
Pero a pesar de todo estaban contentos porque se habían encontrado, y se hacían mil caricias en el hocico.
Se trató enseguida de hacer salir al prisionero. Probaron primero a cortar el alambre tejido, y los cuatro se pusieron a trabajar con los dientes; mas no conseguían nada. Entonces a la madre se le ocurrió de repente una idea, y dijo:
-¡Vamos a buscar las herramientas del hombre! Los hombres tienen herramientas para cortar fierro. Se llaman limas. Tienen tres lados como las víboras de cascabel. Se empuja y se retira. ¡Vamos a buscarla!
Fueron al taller del hombre y volvieron con la lima. Creyendo que uno solo no tendría fuerzas bastantes, sujetaron la lima entre los tres y empezaron el trabajo. Y se entusiasmaron tanto, que al rato la jaula entera temblaba con las sacudidas y hacía un terrible ruido. Tal ruido hacía, que el perro se despertó, lanzando un ronco ladrido. Mas los coatís no esperaron a que el perro les pidiera cuenta de ese escándalo y dispararon al monte, dejando la lima tirada.
Al día siguiente, los chicos fueron temprano a ver a su nuevo huésped, que estaba muy triste.
-¿Qué nombre le pondremos? -preguntó la nena a su hermano.
-¡Ya sé! -respondió el varoncito-. ¡Le pondremos Diecisiete!
¿Por qué Diecisiete? Nunca hubo bicho del monte con nombre más raro. Pero el varoncito estaba aprendiendo a contar, y tal vez le había llamado la atención aquel número.
El caso es que se llamó Diecisiete. Le dieron pan, uvas, chocolate, carne, langostas, huevos, riquísimos huevos de gallina. Lograron que en un solo día se dejara rascar la cabeza; y tan grande es la sinceridad del cariño de las criaturas, que al llegar la noche el coatí estaba casi resignado con su cautiverio. Pensaba a cada momento en las cosas ricas que había para comer allí, y pensaba en aquellos rubios cachorritos de hombre que tan alegres y buenos eran.
Durante dos noches seguidas, el perro durmió tan cerca de la jaula, que la familia del prisionero no se atrevió a acercarse, con gran sentimiento. Cuando a la tercera noche llegaron de nuevo a buscar la lima para dar libertad al coaticito, este les dijo:
-Mamá: yo no quiero irme más de aquí. Me dan huevos y son muy buenos conmigo. Hoy me dijeron que si me portaba bien me iban a dejar suelto muy pronto. Son como nosotros. Son cachorritos también y jugamos juntos.
Los coatís salvajes quedaron muy tristes, pero se resignaron, prometiendo al coaticito venir todas las noches a visitarlo.
Efectivamente, todas las noches, lloviera o no, su madre y sus hermanos iban a pasar un rato con él. El coaticito les daba pan por entre el tejido de alambre, y los coatís salvajes se sentaban a comer frente a la jaula.
Al cabo de quince días, el coaticito andaba suelto y él mismo se iba de noche a su jaula. Salvo algunos tirones de orejas que se llevaba por andar cerca del gallinero, todo marchaba bien. El y las criaturas se querían mucho, y los mismos coatís salvajes, al ver lo buenos que eran aquellos cachorritos de hombre, habían concluido por tomar cariño a las dos criaturas.
Hasta que una noche muy oscura, en que hacía mucho calor y tronaba, los coatís salvajes llamaron al coaticito y nadie les respondió. Se acercaron muy inquietos y vieron entonces, en el momento en que casi la pisaban, una enorme víbora que estaba enroscada a la entrada de la jaula. Los coatís comprendieron en seguida que el coaticito había sido mordido al entrar, y no había respondido a su llamado porque acaso estaba ya muerto. Pero lo iban a vengar bien. En un segundo, entre los tres, enloquecieron a la serpiente de cascabel, saltando de aquí para allá, y en otro segundo cayeron sobre ella, deshaciéndole la cabeza a mordiscones.
Corrieron entonces adentro, y allí estaba en efecto el coaticito, tendido, hinchado, con las patas temblando y muriéndose. En balde los coatís salvajes lo movieron; lo lamieron en balde por todo el cuerpo durante un cuarto de hora. El coaticito abrió por fin la boca y dejó de respirar, porque estaba muerto.
Los coatís son casi refractarios, como se dice, al veneno de las víboras. No les hace casi nada el veneno, y hay otros animales, como la mangosta, que resisten muy bien el veneno de las víboras. Con toda seguridad el coaticito había sido mordido en una arteria o una vena, porque entonces la sangre se envenena enseguida, y el animal muere. Esto le había pasado al coaticito.
Al verlo así, su madre y sus hermanos lloraron un largo rato. Después, como nada más tenían que hacer allí, salieron de la jaula, se dieron vuelta para mirar por última vez la casa donde tan feliz había sido el coaticito, y se fueron otra vez al monte.
Pero los tres coatís, sin embargo, iban muy preocupados, y su preocupación era esta: ¿qué iban a decir los chicos, cuando al día siguiente, vieran muerto a su querido coaticito? Los chicos le querían muchísimo, y ellos, los coatís, querían también a los cachorritos rubios. Así es que los tres coatís tenían el mismo pensamiento, y era evitarles ese gran dolor a los chicos.
Hablaron un largo rato y al fin decidieron lo siguiente: el segundo de los coatís, que se parecía muchísimo al menor en cuerpo y en modo de ser, iba a quedarse en la jaula, en vez del difunto. Como estaban enterados de muchos secretos de la casa, por los cuentos del coaticito, los chicos no conocerían nada; extrañarían un poco algunas cosas, pero nada más.
Y así pasó en efecto. Volvieron a la casa, y un nuevo coaticito reemplazó al primero, mientras la madre y el otro hermano se llevaban sujetos a los dientes el cadáver del menor. Lo llevaron despacio al monte, y la cabeza colgaba, balanceándose, y la cola iba arrastrando por el suelo.
Al día siguiente los chicos extrañaron, efectivamente, algunas costumbres raras del coaticito. Pero como este era tan bueno y cariñoso como el otro, las criaturas no tuvieron la menor sospecha. Formaron la misma familia de cachorritos de antes, y, como antes, los coatís salvajes venían noche a noche a visitar al coaticito civilizado, y se sentaban a su lado a comer pedacitos de huevos duros que él les guardaba, mientras ellos le contaban la vida de la selva.
lunes, 31 de agosto de 2020
viernes, 28 de agosto de 2020
EL PERRITO QUE NO PODÍA CAMINAR
Bo era un perrito muy alegre y juguetón que no
podía caminar desde que nació porque tenía una parálisis en las patas traseras.
Amina, una niña que lo vio al nacer, convenció a sus papás para llevarlo a casa
y cuidarlo para evitar que lo sacrificasen.
Bo y su pequeña dueña Amina jugaban mucho juntos. El perrito
se esforzaba por moverse usando solo sus patas delanteras y, puesto que no
podía saltar y apenas moverse, ladraba para expresar todo lo que necesitaba. A
pesar de las dificultades, Bo era un perro feliz que llenaba de alegría y
optimismo la casa en la que vivía.
Un día los papás de Amina llegaron a casa con Adela, una niña
de la edad de Amina que iba vivir con ellos una temporada. Cuando Bo la vio se
arrastró enseguida a saludarle y a darle la bienvenida con su alegría de
siempre. Pero Adela lo miró con desprecio y se echó a llorar.
Bo no se rindió e intentó hacer todas las tonterías que sabía
para hacerla reír, pero no nada funcionaba y Adela no dejaba de llorar.
- No te preocupes, Bo- decían los papás de Amina-. Adela está
triste porque viene de un país muy pobre que está en guerra y ha sufrido mucho.
Está triste porque ha tenido que separarse de su familia.
Bo pareció entender lo que le decían, porque se acercó a
Adela y se quedó con ella sin ladrar ni hacer nada, sólo haciéndole compañía.
La tristeza de Adela fue poco a poco inundando la casa. Todos
estaban muy preocupados por ella, porque no eran capaces de hacerla sonreír ni
un poquito.
Pasaron los días y Bo no se separaba de Adela, y eso que la
niña lo intentaba apartar y huía a esconderse cuando lo veía e incluso
protestaba cuando Bo intentaba jugar con ella.
Pero el perrito no se daba por vencido. Cuando Amina estaba,
Bo jugaba con ella mientras Adela miraba y, aunque no sonreía, dejaba de llorar
cuando Bo jugueteaba y hacía sus gracias.
Un día que Amina no estaba a Bo le entraron muchas ganas de
jugar y se le ocurrió intentar que fuera Adela quien jugara con él. Como la
niña no le hacía caso, Bo no paraba de moverse y, de pronto, se chocó contra
una mesa tan fuerte que se le cayó encima un vaso de leche. El vaso no se
rompió porque era de plástico, pero empapó al pobre Bo de leche y lo dejó
paralizado del susto.
Adela, cuando lo vio,
le quedó mirando al perrito sin decir nada. De repente, se echó a reír, viendo
lo gracioso que estaba el perrito lleno de leche con su cara de susto.
Cuando Bo vio que Adela se reía, empezó a lamerse la leche y
a hacer más tonterías mientras la niña, sin parar de reír, intentaba limpiarlo
con el mantel. Cuando Amina y sus vio lo que se reía Adela se alegró muchísimo,
y corrió a decírselo a sus papás. Por fin todos volvían a estar alegres.
A pesar de no ser un perrito como los demás, Bo fue el único
capaz de lograr que la alegría y el optimismo volvieran a aquella casa.
miércoles, 26 de agosto de 2020
POESÍA GRILLITO
El grillito que está en mi ventana
tiene un ala con una manchita azul,
y cantó esta mañana
con el sol que lo baña de luz;
el grillito no se dio cuenta
que la noche ya pasó,
¡ay! grillito distraído,
toca que toca que toca
y no para con su canción.
El grillito salsa que salta
fue a subirse encima de un
almohadón,
y cantó toda la tarde
una vez y otra vez su canción;
el grillito no se dio cuenta
que el sol brilla en el jardín,
¡ay! grillito distraído
toca que toca que toca
y no para con su violín.
martes, 25 de agosto de 2020
LA NOCHE DEL ELEFANTE- GUSTAVO ROLDÁN
El circo llegó al pueblo, y con el circo llegó el
elefante.
–¡Estoy podrido! –fue lo único que se le oyó decir
cuando bajó del tren.
El elefante había viajado con el circo por París,
Londres, Moscú, Buenos Aires, siempre por las más grandes ciudades del mundo, y
ahora, cruzando el Chaco, había llegado a Sáenz Peña, que seguramente también
era una de las grandes ciudades del mundo.
Ahí fue cuando dijo:
–¡Estoy podrido!
Y no habló más. Los otros animales lo miraron
sorprendidos, porque no estaban acostumbrados a que anduviera protestando.
Al contrario, tenía fama casi de demasiado manso.
La rutina siguió. Levantaron la carpa, acomodaron
las jaulas de las fieras, y prepararon un desfile por las calles para que a
todo el pueblo le diera ganas de ir a ver las maravillas del circo más hermoso.
Todo marchaba sobre ruedas. O por lo menos parecía.
Nadie se había dado cuenta de que el elefante andaba más trompudo que de
costumbre. Nadie sabía que mientras el tren iba recorriendo los caminos del
Chaco el elefante se había puesto a oler.
Era el olor de los árboles, era el olor de un río,
era el olor de la selva. Miró por entre los barrotes de su jaula y vio miles de
pájaros que volaban y se posaban en los árboles, y miró los árboles.
No eran los mismos que conociera, pero eran
árboles.
Tampoco los pájaros eran los mismos, pero eran
pájaros.
De un lugar así lo habían sacado los cazadores
hacía muchos años, tantos, que ya ni sabía que se acordaba. Pero ahora de
golpe, se le vino encima toda la memoria.
Y entonces se acordó de los grandes espacios por
donde correteaba con la manada, se acordó del calor y de las noches inmensas
cuando toda la tierra era de los elefantes. Se acordó de las grandes caminatas
para buscar agua y comida y de las peleas con el tigre.
Y se acordó del miedo.
Era un elefante joven, con colmillos que comenzaban
a crecer con fuerza, cuando conoció el miedo. Fue cuando llegaron los cazadores.
Hasta entonces creía ser un animal más fuerte, un animal que podía matar al
león con su trompa poderosa y sus colmillos. Un animal que ya había enfrentado
al tigre de suaves manchas y lo había visto huir.
‒¡Qué pequeños son! –pensó cuando vio a los cazadores.
Pero no sabía que tenían dardos con venenos para
hacer dormir a un elefante, y que tenían jaulas de hierro capaces de aguantar
toda la fuerza y el peso de su cuerpo.
Después pasó a otras manos que lo cuidaron mucho
mejor.
Nunca le faltó agua ni comida, pero siempre con una
gruesa cadena atada a la pata. Le enseñaron pruebas y lo premiaron cada vez que
aprendía a repetirlas. Y cada vez que aprendía también iba aprendiendo que
ahora debía vivir con los hombres.
Entonces lo llevaron al circo con otros animales y
con otros elefantes. Durante muchos años siguió aprendiendo y olvidando, hasta
que un día casi estuvo convencido de haber nacido en el circo y de que ése era
el mundo de los elefantes.
Ya no tenía la gruesa cadena atada a la pata. Pero
había otra cadena, invisible, que lo dejaba atado al lado de los hombres. Y tal
vez era más difícil de romper que una cadena de hierro.
Recorrió grandes ciudades, y ahora, al sentir el
olor de los árboles, del bosque, al ver volar tantos pájaros, fue como un golpe,
casi como el pequeño golpe que sintiera cuando un dardo se le clavó una tarde
lejana porque no huyó de los cazadores.
No estaba dispuesto a escapar de seres tan débiles.
Fue así, como un pequeño golpe. Y se le vino encima
toda la memoria.
Esa noche, cansados, todos en el circo se durmieron
temprano. Pero el elefante no. Despertó a la elefanta y le contó sus planes.
Ella dijo primero que no, que estaba loco, que qué
iban a hacer en un mundo desconocido, que aquí nunca les faltaba comida, que
todas las noches los aplaudían a rabiar, que quién sabe lo que les esperaba
afuera de la carpa.
–Claro que quiero irme y ya mismo –dijo finalmente
la elefanta.
–¿Qué vamos a hacer? –dudó ahora el elefante.
–No sé. Pero si allá afuera hay árboles y hay un
río y hay una selva, ése es nuestro lugar.
–¡Aquí estamos seguros!
–Pero no tenemos aire libre.
–¿Entonces querés irte?
–Elefante, ¿qué estás pensando? Este es el mejor
momento para salir de aquí. Después veremos –dijo convencida la elefanta.
Y se fueron…
Caminaron sin hacer ruido, y se alejaron lentamente
del circo. Siguieron por las calles dormidas de la ciudad y sin mirar atrás
llegaron a los primeros árboles. Arrancaron con la trompa un manojo de hojas
frescas y sintieron que eso se parecía a la felicidad.
–Ahora podemos descansar un rato –dijo la elefanta.
–No, todavía no –dijo el elefante–. Mañana van a
salir a buscarnos.
–¿Nos encontrarán?
–Si nos alejamos mucho, no. Tenemos que meternos en
el monte, lejos de los caminos. Nos van a buscar por los caminos.
Y se internaron en el monte, y caminaron sin
descansar, abriéndose paso entre la maleza. Días y noches caminaron,
encontrando cada vez más árboles y árboles cada vez más grandes.
Y encontraron espacios abiertos para correr y
largas noches bajo las estrellas. Descubrieron el canto de los pájaros y el
sonido del viento. Vieron volar las bandadas de garzas blancas y se quedaron
quietos escuchando el griterío de las cotorras.
Probaron distintos pastos y las hojas de distintos
árboles, y fueron descubriendo sabores dulces y amargos y fueron eligiendo,
porque tenían para elegir.
En la laguna vieron rastros de toda clase de
animales y jugaron echándose agua con la trompa. Y sintieron el calor del sol y
la frescura de la sombra. Caminaron. Y cada noche sentían que estaban un poco
más cerca.
Y vino un olor a tierra mojada y los elefantes se
quedaron inmóviles, recordando. Sabían que ahora vendría una de las cosas más
hermosas. Llegaría la lluvia. Esperaron la lluvia. Esperaron la lluvia con las
trompas levantadas, lanzando el enorme grito de los elefantes.
El agua comenzó a caer y sentían que los lavaba y
refrescaba, que les sacaba el recuerdo de las jaulas y de las cadenas y
gritaron de nuevo. Hasta cansarse de gritar. Hasta que se acabó la lluvia.
Eran nuevos elefantes.
Cada vez que escuchaban algún ruido se quedaban
quietos.
Sentían demasiado el olor de los hombres todavía.
Tenían que llegar más lejos.
¿Dónde quedaba ese lugar más lejos?
Siguieron caminando…
Nadie sabe si fue el instinto y la inteligencia de
los elefantes, o si fue simplemente el azar. Pero lo cierto es que se
encaminaron hacia un lugar de monte impenetrable lejos de las ciudades y del
hombre.
Y ahí se quedaron, en el monte chaqueño.
Nadie volvió a verlos nunca.
Nunca intentaron volver.
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